lebendig wird's
in seiner haut
und stupst den gott
der urgezeit

Was tat er denn?
Wie soll ich es erklären?
Die Gestillen standen noch
einhellig zusammen,
und das Metronom blieb stumm.

Hob er eine Braue?
Eine Hand?
Ich hab kein Bild, das dies beschreibt.
Die Zeitbegleiter blieben plötzlich stehen,
ohne Vorwarnung.

Bestimmt tat er... nun was?
Bestach die Wächter?
Stieg ins Haus?
Schleppte er ein Feuer an?
Oder hinaus?

In diese endlich stille Weise,
die vierzig Sonnen schuf,
hinein ertönte jäh und leise
ein unglaublich knisterndes,
ein unerhört erotisches, erregendes.....

so wahn
gekerkert in die zellen
so wahn
getrieben teer und feder gut
es ist
als wollten auf den wellen
wachsalben finger stranden

so sand, so wehr und glut,
unversöhntes land
auf ungeträumten spirren ruht
eines fremden gottes hand

unterm Sofa und im Bett,
da auch. Im kalten Schwarzrock
flüstert und wispert sie
Metastasen.

Bauch ist ein Balg,
und das Herz flicht einen Kranz,
Wirbel tanzen
klaustrophob.

Und da sinken wir herab vom siebenten auf den sechsten
und reden über Filme. Und vom sechsten auf den
fünften sinken wir, eloquentes Fachgespräch.
Auf dem vierten träumt ein Stein noch von
der Hitze des Vulkans. Auf dem dritten
erlischt ein Stern. Und weiter sinken
wir auf den zweiten und lächeln
verbindlich zu. Auf dem ersten
abgeklärt, überlegen
weltgewandt
sinken wir
sinken

Ich geh bald träumen,
und dann bist du wohl entschlafen.

Im blauen Nachtmeer kreuze ich
den Weg der Gespielen.
Dort flüstern Sterne Oden an die Kunst.

Unruhe lichtert
suchend durchs Haus
nagt an Wänden und Bildern.
Lungert im Bett
ein Grobsturz hinaus
Kammer um Kammer bewildern
kreisende Schritte
hungernde Hand
fingert in Nischen und Ecken.
Zwitternd Gedanken
sich selbst unverwandt
zerstäuben im Nu.

Dort schweigt nun ewig
und drei Tage das Gesicht.
Das Haus des Trabanten
steht leer.
Die irdische Hand,
die goldene irdische Hand greift nicht
in die Umlaufbahn.

Erinnerung wiegt schwer
auf der Schulter, welche noch
von gestriger Liebkosung
die Blume schmückt.
Und wir erblinden,
erblinden aneinander doch
in kaltem Wahn

Taubheit beschleicht diese Hand,
die sich nicht fühlt und zeitlos ist,
sie greift nicht mehr nach Sphären.
Und auch der falsche Himmel
ist längst abgewandt.

Einst tanzten Bilder wie Schimären
in psychodelisch buntem Land,
das kein Fuß jemals durchmisst.
Wie Krebsgeschwür und Schimmel
umhüttet Furcht nun den Verstand

Und das Blau, es schwingt.
Und die Stunde singt,
dort wo die Träume fächern
und der Wind die Wolken kitzelt.
Oder mich – Sorgloses.